Roma, tra ‘n affitto che cresce e ‘na bolletta che scotta, er popolo je chiede: “A che titolo, Sergio?”
Roma, tra ‘n affitto che cresce e ‘na bolletta che scotta, er popolo je chiede: “A che titolo, Sergio?”
Tutti a ride de Putin… ma ce svestimo noi.
Se fanno la guerra pe’ finta… ma ce levano li bottoni pe’ davero.
Doveva esse ‘n pastore, ma pare solo ‘n maggiordomo vestito de bianco.
Er fumo sale... ma ‘a fede resta giù
’Na festa che resiste… ma solo attaccata ar filo.
Se n’è ito er Papa… e Roma manco s’è girata.
“Statemi a sentì... ché mo ve racconto ‘sta doccia de fregnacce.”
Otto miliardi de bombe in regalo, e noi senza manco ‘n bottone. La premier va da Trump co’ le promesse… e lascia l’Italia in mutande.
Dal trono ar cannone, Re Carlo recita l’amicizia… ma ce prepara ‘a guerra. E Pasquino nun s’inchina.
In piazza ce stanno tutti, co’ ‘a bocca aperta e l’idea spenta. La guerra? Un grido imparato. E Pasquino, muto, li guarda da sotto.
Promesse a grappoli, lavori invisibili e ‘n popolo che aspetta. La magia continua… ma ‘r posto nun se trova.
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