C’era un vento selvaggio e un cielo cattivo…
COSTRUIRE PONTI CHE NON PORTANO DA NESSUNA PARTE?
di
Silvia Shawcross
C‘era un vento selvaggio e un cielo cattivo e una giornata fredda. A nord di qui la corrente è andata via per molto molto tempo e la gente si è lamentata ma era segretamente grata per una scusa per non fare nulla. E poi è tornato il clima caldo aspettandosi pioggia. Ma è stato un freddo abbastanza lungo da congelare le pozzanghere sul terreno e catturare ghiaccio in posti inaspettati. I corvi scivolavano in un’ondata giocosa di piume nere sul ghiaccio di neve vicino al burrone alla ricerca di avanzi gettati lì e i procioni sono rimasti nelle loro tane. È stata una giornata inaspettata per quanto inaspettata possa essere in questi giorni di imprevedibilità predittiva.
Alcuni di noi, naturalmente, controllavano le reti meteorologiche per vedere cosa sarebbe successo, ma di questi tempi sono in pochi a farlo. I bollettini meteo ora sono troppo pieni di aggettivi vistosi per farti spaventare e farti andare in panico verde per lo stato del mondo e ci stanchiamo del dramma. Ai vecchi tempi dicevamo che era una giornata divertente e poi continuavamo a fare qualsiasi cosa facessimo senza un briciolo di costernazione.
Ci adatteremo. Lo abbiamo sempre fatto. Alla fine della giornata, cosa ci farai comunque? Ma una giornata fredda senza corrente è tempo per il tè, la lettura e la riflessione. Una giornata di conforto. Quelle sono le migliori. Soprattutto se il libro è bello.
Sfortunatamente stavo cercando di leggere Rise of the New Normal Reich di CJ Hopkins . Non è andata bene. Non è andata bene ogni volta. Il libro apparentemente è eccellente ma mi terrorizza e non riesco a leggerlo oltre qualche paragrafo alla volta. Mi sento obbligato a leggere questo libro perché conosco il prezzo pagato dall’autore e questo ci dice più di quanto probabilmente il libro potrebbe mai dirci.
Proprio come la pandemia di Covid, è la reazione a terrorizzare. Per Hopkins sono le convocazioni dei poteri forti, il terrorismo giudiziario legale su una persona con un’opinione. Il ritorno dei roghi di libri… Siamo a un passo. Un piccolo passo. Anche se alcuni direbbero che ci siamo già.
E sapendo tutto questo sembra una specie di tradimento avere così tanta difficoltà a leggere questo. È la solita genialità di Hopkins. Sento di dovermi scusare personalmente con lui per essere stato così codardo nel leggerlo. E se quello che dicono di questo libro fosse vero? E io lo voglio sapere? Ho raggiunto quella fase. La fase Voglio sapere di tutto questo. Un po’ come controllare il meteo. Semplicemente non vogliamo saperlo. Per ora. Almeno per ora. Lasciamo che tutto accada e andiamo avanti.
Ma questo non va bene, naturalmente. Non per degli sciocchi come noi. Che siamo nati sciocchi o che lo siamo diventati, ormai non ha più molta importanza. Se siamo noi gli sciocchi o i profeti, non possiamo nemmeno saperlo. Con i nostri cavalli tutti sellati e freneticamente aggrappati alle redini, ci battiamo contro i mulini a vento, forse, o forse non ci battiamo affatto. Forse stiamo facendo la differenza. Non lo sappiamo molto.
Per ora il meglio che possiamo fare è specializzarci nel nostro orrore. E se leggere Hopkins è un problema per me, trovare la mia specialità nell’orrore è ancora peggio. Mi lascio trasportare da titoli e storie e fatti di cronaca come una lucciola sotto anfetamine, infiammata in modo imprevedibile da una rabbia giusta e da una tristezza mortale e regolarmente sbalordita ma ancora in volo. Corruzione? Guerra? Libertà di parola? Intelligenza artificiale? Inflazione? Quale, in effetti.
Ho rinunciato a cercare di trovare il lato positivo in tutto questo: il cambiamento climatico, ad esempio, potrebbe rendere il Canada il granaio del mondo o non sarebbe bello vedere l’India come la nuova superpotenza mondiale dopo tutto quello che hanno passato? O qualcosa di ugualmente banale e positivo, queste due parole sono sinonimi di questi tempi. In molti modi puoi essere solo l’uno o l’altro: volare freneticamente o essere brillantemente ridicolo. Le due narrazioni. Solo le due. Non ce ne sono altre. Così dicono. Nel mezzo sei un bersaglio o sei perso. Prendi posizione. Scegli da che parte stare. Stare in disparte ti fa solo venire il sedere dolorante. Bastardi che giudicano. Sempre a spingere. Sei con noi o contro di noi? Chissà se lo so. Non voglio saperlo. L’ho già spiegato.
Ma posso dire che c’è una cosa che mi infastidisce e di cui voglio sapere la risposta. Non so cosa pensare.
È la gioia vendicativa. Non mi piace la gioia vendicativa. (Non mi piacciono neanche le uova verdi e il prosciutto, ma non c’entra niente, se non per ricordarmi dei roghi di libri e di quanto mi sento triste per l’attacco al Dr. Seuss.) Voglio capire se è giusto condannare una tale bruttezza? Questa cosa del “vedi, ti ho beccato!” che c’è là fuori ora con così tante cosiddette teorie del complotto che si dimostrano vere e parlamentari che si saltano addosso con cattiveria e opinionisti che arrossiscono di piacere dispettoso. L’essere finalmente giustificati è vendicativo.
Il mio istinto è di condannarlo perché come può essere che qualcuno possa provare piacere nel dolore o nella vergogna di un altro, anche se ha fatto così tanto danno a tutti noi? Ma soprattutto c’è la paura che persiste con quell’approccio indulgente: la paura che coloro che sono almeno motivati a cambiare il mondo con la vendetta sui loro nemici percepiti si arrendano. Anche se sono brutti nel loro attacco, almeno stanno facendo qualcosa che, motivato anche solo dalla loro rabbia, potrebbe cambiare la direzione di tutta questa assurdità. Perché ora è una brutta assurdità e la direzione deve cambiare. Stiamo dibattendoci all’inferno. Solo i coraggiosi, i persistenti e gli risoluti troveranno la loro strada attraverso tutto questo.
Quindi se è la vendetta che ti fa combattere per la pace, allora chi è qualcuno per condannare? In questo caso, il fine non giustifica i mezzi?
Ma non è questo che stanno facendo i cattivi? A modo mio o a modo mio. Accada quel che accada, l’Agenda deve andare avanti. Nonostante le cause legali. Nonostante le proteste degli agricoltori e dei camionisti. Nonostante le elezioni. Nonostante la sofferenza e il dolore delle mandrie muggite. Nonostante la verità che trasuda come whisky acido da una bottiglia rotta. Allora diventiamo noi come loro. Ed era l’unico modo? Non lo so.
Se tutti questi mezzi pacifici non riescono a far cambiare idea all’agenda, cosa succederà?
E per alcuni non importa chi sta vincendo, finché c’è la divisione. È quello che avevamo di fronte a noi mandrie muggite da superare. Non era tanto il nemico. È ancora possibile trovare un ponte tra di noi? In questo mondo? Non lo so. So solo che è la nostra unica speranza. Per la pace almeno. La pace tra le rovine è meglio della guerra nell’utopia. L’idea di utopia di qualcun altro, comunque, perché l’utopia di una persona è la rovina di un’altra persona. Dovremmo già saperlo ormai.
Ma questo è un argomento tanto oscuro quanto si possa immaginare, su cui si possono dire molte cose e fuori il calore si insinua sulle dita tenere dei piedi nella neve e ci promette la primavera. Su questo possiamo sperare.
Pace. Qui. Ora.
…e naturalmente la canzone orecchiabile:
Silvia Shawcross è una scrittrice che vive in Canada. Puoi leggere altri suoi lavori sul suo SubStack .
