Ora, so che il mondo è impazzito
GIARDINIERI AFFAMATI
A volte ci svegliamo sognando il ricordo di un paesaggio di Gainsborough con la luce soffusa che promette una dolce giornata calda al sole e i campi verdi con la maestosità degli alberi e delle montagne lontane e il dolce muggito delle mucche in lontananza e siamo avvolti in seta, fiori, piume e gioielli scintillanti e sentiamo il lussureggiante desiderio d’amore persistente…
E altri giorni ci svegliamo in un sogno che ricorda un dipinto di Hieronymus Bosch e sembra che delle piccole creature simili a esseri umani abbiano costruito una camera di tortura nel nostro addome e conigli e creature cornute siano scappate con le nostre gambe e una specie di rettile verde stia cercando di pescare delle mele in un barile, tranne che una di quelle mele è la nostra testa e ci chiediamo se possiamo gridare aiuto a causa del fatto che non abbiamo più polmoni perché solo il cielo sa dove quel gigantesco scarabeo nero con un coltello li ha presi. In quei giorni, premi il pulsante snooze e riprova.
C’è sempre speranza.
Ora, so che il mondo è impazzito, ma non è vero. Sono solo gli umani che sono umani come sono sempre stati. Il buono, il cattivo, il brutto, gli altri e roba del genere. Ora siamo lunatici. A causa di come la classe privilegiata è diventata troppo grande per i loro pantaloni. Di nuovo. E noi che ci facciamo strada tra una giornata e l’altra dobbiamo ricordare ai bastardi che anche loro sono solo umani e molto probabilmente dalla parte sbagliata del giusto. Di nuovo.
Si penserebbe che ormai abbiano capito tutto. Sono sempre dalla parte sbagliata del giusto e lo sanno praticamente dall’inizio, ma questo non sembra fermarli. È come se avessero bisogno di corsi di aggiornamento ogni cinquant’anni circa per insegnare loro di nuovo cosa succede quando si presume ciò che non si può presumere con la plebe. La plebe sa. La plebe sa sempre. La plebe vince sempre. Alla fine. Alla fine. Come è mai stato davvero diverso?
Sì, sì, lo so. Dobbiamo estendere la compassione anche a coloro che stanno fondamentalmente tentando di smantellare, distruggere e dismettere il mondo intero per costruire la loro utopia, anche se la sofferenza per le masse è e sarà enorme. Anche questi tipi hanno bisogno di compassione. Devono vivere in un diverso dipinto di Hieronymus Bosch, se ci pensi. Deve esserlo.
Chi penserebbe a tutte queste cose orribili da fare alle persone se non fosse circondato da cose malvagie?
Nel loro mondo onirico un anfibio gigante dalla pelle azzurra e dagli occhi neri sta producendo vaccini e un esercito di troll insanguinati dal naso a moncone sta inseguendo le persone e le sta punzecchiando. E un chip di computer gigante viene utilizzato come materiale da pascolo per mucche metalliche senza scoregge e droni, come i piccioni, stanno evacuando bombe in tutta la grigia città di 15 minuti in cui vivono e grilli.
I grilli sono cose enormi. Sono ENORMI come gli elefanti e cinguettano mentre catturano e macinano gli umani nel tentativo di nutrirsi e grandi esseri senza genere applaudono e cantano solo che non possono più cantare e gracidano come le rane viola che raccolgono organi dai pallidi pezzi rotti dell’umanità. Così possono vivere per sempre.
E l’avidità su tutto questo. È un paesaggio nero e affamato che vomita creature senza passione che hanno sete di più ma non ce n’è mai abbastanza e tuttavia hanno sete. E continuano a sognare. Non hanno il tasto snooze. In una città da 15 minuti ce ne sono solo 15. Ancora e ancora. Sono semplicemente sognatori vuoti e voraci che cercano il loro paesaggio oscuro nelle scatole, nei cubi, nei labirinti e nelle bolle, alla ricerca di ciò che non sanno ma solo che hanno bisogno di più di ciò che non sanno e non sanno come chiedere ciò che non sanno.
“Basta chiedere”, pensi. Ma no… devono costruirselo da soli con i pezzi del loro buio, affamato, solitario e arrabbiato. I bambini furiosamente giusti che calpestano un’utopia con una rabbia mascherata da progresso.
Non sanno cosa fanno. Davvero, non lo sanno. Volevano la perfezione ma non sanno come ottenerla, così, dal loro mondo distopico, saccheggiano, stuprano e si scatenano in piccoli pacchetti ordinati di rumore burocratico che suonano come promesse e speranza. Ma è dal loro mondo. In quale mondo il loro mondo è un mondo di qualche tipo?
“Basta chiedere”, pensi. Prima che finiamo tutti nei loro sogni infranti.
Il mondo non è impazzito. Lo è. La fine.
Verme orecchiabile:
Sylvia Shawcross è una scrittrice canadese. Visitate il suo SubStack se ne avete voglia.
